Dora Ribeiro

O vinho do porto da minha avó

era lágrima de cristo

remédio propriamente santo

guardaddo a sete chaves

e oferecido sob grande tensão

a cristaleira mais parecia um sacrário

disposta no centro da sala de jantar

atría todos os olhos que por ali passavam

a sua madeira escura

e o rendilhado das portas

eram como um aviso a dizer:

delicadeza não é só intuição.