alfabeto

Mário Domingos

2012-02-15T10:16:00.001-03:00

ANIVERSÁRIO XXV

Acordei um dia dentro dos teus olhos

de um sono leve e tranquilo, tumultuoso e denso.

Dizem que devo ter sonhado, mas nem ecos

de palavras, franjas de luz, neblina,

vaga escadaria, túnel infinito

me chegam aos recantos da memória.

Acordei a amar-te dentro dos teus olhos,

a hora indefinida,

em silêncio, deslumbrado.

Só depois veio o sonho.

Lúcio Cardoso

2012-02-01T00:00:00.001-03:00

Único Poema de Amor

tudo tão calmo
a vida dormindo
como agora que tombasse sem murmúrio
na planície do meu pensamento ...
folhas mortas que não voam,
pássaros imóveis que não cantam,
água parada que não corre ...

e teu corpo como um lírio sobre a terra,
e a terra muda impregnada de perfume,
teus olhos grandes como flores noturnas,
flores que se abrem na doçura do silêncio
e minha sombra como uma nuvem perdida
debruçada sobre teus cabelos imóveis
que bóiam na água da planície...

Rui Costa

2012-01-19T18:34:00.002-03:00

Autobiografia

Não preciso mas tu sabes como eu sou
Encaminho-me pouco divirto-me assim nas copas
Das árvores soprando pensamentos para o mundo que há de noite.
As pessoas quando acordam são outras, já sabias,
Essa névoa contemporânea do medo miudinho
Que perdemos nas cidades e nos corpos, tu entraste
Antes de mim nos jogos, o enxofre da música e o
Lago do feitiço, inocente homem breve que sonha
Tu bem sabes.
Depois aluguei a bruxa por uma vasta noite.
E a minha vida mudou, a noite cresceu,
A vertigem ardeu-me nos braços até a sangria
Do tédio quando para sempre julguei que te perdia.
Na luta perdi um ou dois braços,
Mais do que o que tinha. Mas esta memória é um palácio,
São corais no pensamento. Jardins e fantasmas,
O gume nas mãos sorvendo, criança estratosférica
E profunda: sem braços e agora sem mais nada.
Não me percebeste, enchi-me de fúria.
É uma arte, queria eu dizer, matar sem retrocesso e
Atraso – ah aqueles braços para apoiar as mãos - ,
Ceifando. Saturno e o vento na proa erguendo.
O: navio:no:mar:parado:parado: completamente.
Parado.como dizer? Não dizer, eu sou.uma vida
Medonha e múltipla. E agora descanso
Deitado nestas mãos que mexem
Sem apoio, sabes, nascendo dos teus olhos
P’la manhã.

Ingig Jonker

2012-01-11T20:10:00.002-03:00

The child is not dead
The child lifts his fists against his mother
Who shouts Afrika ! shouts the breath
Of freedom and the veld
In the locations of the cordoned heart

The child lifts his fists against his father
in the march of the generations
who shouts Afrika ! shout the breath
of righteousness and blood
in the streets of his embattled pride

The child is not dead not at Langa nor at Nyanga
not at Orlando nor at Sharpeville
nor at the police station at Philippi
where he lies with a bullet through his brain

The child is the dark shadow of the soldiers
on guard with rifles Saracens and batons
the child is present at all assemblies and law-givings
the child peers through the windows of houses and into the hearts of mothers
this child who just wanted to play in the sun at Nyanga is everywhere
the child grown to a man treks through all Africa

the child grown into a giant journeys through the whole world
Without a pass

António Ramos Rosa

2011-12-20T16:22:00.002-03:00

A Palavra

A palavra é uma estátua submersa, um leopardo
que estremece em escuros bosques, uma anémona
sobre uma cabeleira. Por vezes é uma estrela
que projecta a sua sombra sobre um torso.
Ei-la sem destino no clamor da noite,
cega e nua, mas vibrante de desejo
como uma magnólia molhada. Rápida é a boca
que apenas aflora os raios de uma outra luz.
Toco-lhe os subtis tornozelos, os cabelos ardentes
e vejo uma água límpida numa concha marinha.
É sempre um corpo amante e fugidio
que canta num mar musical o sangue das vogais.

Marcílio Medeiros

2011-11-22T09:53:00.000-03:00

Taturana

A mão plana,

passeia calor.

Muda cor,

forma, peso.

Levanta caravana

de pelos

pelo leito seco

do peito

que arqueia, lento

rolar de roldanas,

pontas de dedos:

antenas, pernas,

penas: taturana,

e anseia o vento,

o pentear de

capim, cana.

Joaquim Pessoa

2011-10-22T00:00:00.002-03:00

[Quero-te para além das coisas justas]

Quero-te para além das coisas justas
... e dos dias cheios de grandeza.
A dor não tem significado quando me roubam as árvores,
as ágatas, as águas.
O meu sol vem de dentro do teu corpo,
a tua voz respira a minha voz.
De quem são os ídolos, as culpas, as vírgulas
dos beijos? Discuto esta noite
apenas o pudor de preferir-te
entre as coisas vivas.

Tomas Transtömer

2011-10-06T16:35:00.000-03:00

Histórias de Marinheiros

Há dias de inverno sem neve em que o mar é parente
de zonas montanhosas, encolhido sob plumagem cinza,
azul só por um minuto, longas horas com ondas quais pálidos
linces, buscando em vão sustento nas pedras de à beira-mar.

Em dias como estes saem do mar restos de naufrágios em busca
de seus proprietários, sentados no bulício da cidade, e afogadas
tripulações vêm a terra, más ténues que fumo de cachimbo.

(No Norte andam os verdadeiros linces, com garras afiadas
e olhos sonhadores. No Norte, onde o dia
vive numa mina, de dia e de noite.

Ali, onde o único sobrevivente pode estar
junto ao forno da Aurora Boreal escutando
a música dos mortos de frio).

Antônio Cícero

2011-09-22T17:53:00.000-03:00

Esse amante

Não é exatamente que esse amante

pretenda confundir-se com a amada;

o que acontece é que, no mesmo instante

em que, lúcido e lúbrico, prepara,

com circunspecto engenho e arte, a entrega

da mulher, ele saboreia o gesto,

gemido ou tremor que observa, e interpreta

cada sinal de volúpia nos termos

da sua própria carne. Discernir-se

dela, ao olhá-la, e achá-la em si são lados

reversos da mesma moeda. Ei-lo

que, com o fim de seus anseios nos seios

das suas mãos, vê-se compenetrado

e entregue a um gozo que quiçá se finge.

Ezra Pound

2011-09-15T17:08:00.004-03:00

Canto 81

O que amas de verdade permanece,
o resto é escória.
O que amas de verdade não te será arrancado
O que amas de verdade é tua herança verdadeira
Mundo de quem, meu ou deles
Ou não é de ninguém?
Veio o visível primeiro, depois o palpável
Elísio, ainda que fosse nas câmaras do inferno,
O que amas de verdade é tua herança verdadeira
O que amas de verdade não te será arrancado
A formiga é um centauro em seu mundo de dragões.
Abaixo tua vaidade, nem coragem
Nem ordem, nem graça são obras do homem,
Abaixo tua vaidade, eu digo abaixo.
Aprende com o mundo verde o teu lugar
Na escala da invenção ou arte verdadeira,
Abaixo tua vaidade,
Paquim, abaixo!

O elmo verde superou tua elegância.
“Domina-te e os outros te suportarão”
Abaixo tua vaidade
Tu és um cão surrado e largado ao granizo,
Uma pega inchada sob um sol instável,
Metade branca, metade negra
E confundes a asa com a cauda
Abaixo tua vaidade
Que mesquinhos os teus ódios
Nutridos na mentira,
Abaixo tua vaidade
Ávido em destruir, avaro em caridade,
Abaixo tua vaidade,
Eu digo abaixo.

Mas ter feito em lugar de não fazer
isto não é vaidade
Ter, com decência, batido
Para que um Blunt abrisse
ter colhido no ar a tradição mais viva
Ou num belo olho antigo a flama inconquistada
Isto não é vaidade.
Aqui o erro todo consiste em não feito.
Todo:na timidez que vacilou.

(tradução: Augusto de Campos, Haroldo de Campos e Décio Pignatari)

Francisco Alvim

2011-08-23T20:20:00.005-03:00

Acontecimento

Quando estou distraído no semáforo
e me pedem esmola
me acontece agradecer

Valter Hugo Mãe

2011-07-15T21:46:00.009-03:00

Agora eu era linda outra vez
e tu existias e merecíamos
noite inteira um tão grande
amor

agora tu eras como o tempo
despido dos dias, por fim
vulnerável e nu, e eu
era por ti adentro eternamente

lentamente
como só lentamente
se deve morrer de amor

Suzana Rabelo

2010-07-31T17:58:00.001-03:00

outro

sou matiz, mata-borrão
vislumbre, sou sósia, em-obra
tudo que digo já foi dito
tudo que penso pensado
tudo que sinto sentido, calado

sendo o outro, sou eu
convivo comigo, me viro
durmo e acordo em mim
aprendo, vivendo assim

que parece artista, altista
qualquer coisa-doida, esquisita
trem-de-passagem, bonita
a feia-da-vez, vagabunda

fala bobagem, aprofunda
pensa pequeno, com a bunda
anda no escuro, corcunda
tem olho de-dentro que enxerga

que palavra doída enverga
que amansa bicho, que morde
que ri à toa, se pode
não podendo ainda ri, e se fode

não tenho eruditos vocábulos
não tenho conselheiros, oráculos
não tenho nada guardado
e tendo nada, tenho mundo

vendo o outro, me vejo
cheirando o outro, desejo
faço do amor meu caminho
e pele com pele, é carinho

e de andar sozinha, a sorte
de buscar liberdade, o norte
e de simplicidade, no corte
e de conselheira, a morte

Affonso Romano de Sant'Anna

2010-06-18T20:12:00.002-03:00

Confluência

Ter-te amado, a fantasia exata se cumprindo
sem distância.
Ter-te amado convertendo em mel
o que era ânsia.
Ter-te amado a boca, o tato, o cheiro:
intumescente encontro de reentrâncias.
Ter-te amado
fez-me sentir:

no corpo teu, o meu desejo
– é ancorada errância.

Paulo Henriques Britto

2010-05-13T20:14:00.003-03:00

Acalanto

Noite após noite, exaustos, lado a lado,
digerindo o dia, além das palavras
e aquém do sono, nos simplificamos,

despidos de projetos e passados,
fartos de voz e verticalidade,
contentes de ser só corpos na cama;

e o mais das vezes, antes do mergulho
na morte corriqueira e provisória
de uma dormida, nos satisfazemos

em constatar, com uma ponta de orgulho,
a cotidiana e mínima vitória:
mais uma noite a dois, um dia a menos.

E cada mundo apaga seus contornos
ao aconchego de um outro corpo morno.

Paul Verlaine

2010-03-31T20:04:00.005-03:00

Art poétique

De la musique avant toute chose,
Et pour cela préfère l'Impair
Plus vague et plus soluble dans l'air,
Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Il faut aussi que tu n'ailles point
Choisir tes mots sans quelque méprise:
Rien de plus cher que la chanson grise
Où l'Indécis au Précis se joint.

C'est des beaux yeux derrière des voiles,
C'est le grand jour tremblant de midi,
C'est, par un ciel d'automne attiédi,
Le bleu fouillis des claires étoiles!

Car nous voulons la Nuance encor,
Pas la Couleur, rien que la nuance!
Oh! la nuance seule fiance
Le rêve au rêve et la flûte au cor !

Fuis du plus loin la Pointe assassine,
L'Esprit cruel et le Rire impur,
Qui font pleurer les yeux de l'Azur,
Et tout cet ail de basse cuisine!

Prends l'éloquence et tords-lui son cou!
Tu feras bien, en train d'énergie,
De rendre un peu la Rime assagie.
Si l'on n'y veille, elle ira jusqu'où?

O qui dira les torts de la Rime?
Quel enfant sourd ou quel nègre fou
Nous a forgé ce bijou d'un sou
Qui sonne creux et faux sous la lime?

De la musique encore et toujours!
Que ton vers soit la chose envolée
Qu'on sent qui fuit d'une âme en allée
Vers d'autres cieux à d'autres amours.

Que ton vers soit la bonne aventure
Eparse au vent crispé du matin
Qui va fleurant la menthe et le thym...
Et tout le reste est littérature.

a tradução? aqui e aqui.

Edgard Moraes

2010-02-14T17:35:00.003-03:00

Maria Rita e Spok Frevo Orquestra: Valores do Passado, de Edgar Moraes, 09.02.2007: 100 anos do frevo!

Valores do Passado

Bloco das Flores, Andaluzas, Cartomantes
Camponeses, Apôis Fum
e o Bloco Um Dia Só
Os Corações Futuristas, Bobos em Folia
Pirilampos de Tejipió
A Flor da Magnólia
Lira do Charmion, Sem Rival
Jacarandá, a Madeira da Fé
Crisântemos Se Tem Bote e
Um Dia de Carnaval

Pavão Dourado, Camelo de Ouro e Bebé
Os Queridos Batutas da Boa Vista
E os Turunas de São José
Príncipe dos Príncipes brilhou
Lira da Noite também vibrou
E o Bloco da Saudade, assim recorda tudo que passou.

Adelaide Amorim

2010-01-09T09:52:00.001-03:00

fumaça

quando o medo abre a janela
e se esconde em meu armário
pego a bolsa
fecho a porta
saio pra fazer as unhas

sozinho em casa
o medo vira fumaça

leia mais Adelaide aqui.

Daniel Maia-Pinto Rodrigues

2009-12-29T07:27:00.003-03:00

"O meu avô acreditava em cinco coisas"

O meu avô acreditava em cinco coisas.
Eu só acredito em duas.

Antônio Mourão Cavalcanti

2009-10-24T20:31:00.001-03:00

Cumplicidade

Quando a minha avó
envelheceu
Ela tinha um balançar de
cabeça
Que poderia ser sim.
Que poderia ser não.
Mas, quando ela sorria
e balançava a cabeça,
virava aprovação das
traquinagens da gente.

Depois,
Fui estudar e aprendi
(aprendi)?
Que o tremor da cabeça
Era uma doença de velhos.

Maldita ciência que me fez
Desacreditar da cumplicidade
Do largo sorriso da minha avó.

Eucanaã Ferraz

2009-09-19T19:43:00.003-03:00

O equilibrista

Traz consigo resguardada
certa idéia que lhe soa
clara, exata.

No entanto, hesita: que palavra
a mais bem medida e cortada
para dizê-la?

Enquanto não lhe vem o verso, a frase, a fala,
segue lacrada a caixa
no alto da cabeça.

leia mais Eucanaã aqui.

Alexei Bueno

2009-08-21T22:54:00.005-03:00

Miss P., essa top fodel inatingível

O contato com
a senhora
não me é prazeroso:

me cato em pranto
num ponto em
que, puro osso,
não posso ser o santo
que quero e, sério
zelo assim
por um ser
livre, aéreo
um colosso sem crivo.

Quando morrer
quero ser
um livro.

Elizabeth Bishop

2009-08-09T13:06:00.003-03:00

O peixe

Eu fisguei um peixe enorme
e o mantive ao lado do barco
metade fora d'água, com meu anzol
que lhe cravara o canto da boca.
Ele não lutou.
Ele não lutara mesmo nada.
Ele era um peso pendente
derrotado e venerável
e simples. De vez em quando
seu corpo marrom aparecia em listras
como antigo papel de parede,
e seus desenhos de marrom mais escuro
eram como o papel de parede:
formas de rosa desabrochadas a pleno,
manchadas e gastas pelo tempo.
Ele estava salpicado de óleo de navios,
de finas rosetas visgosas
e infestado
por pequenos piolhos marinhos
e por baixo dele pensiam
dois ou três farrapos de algas verdes.
Enquanto duas guelras estavam respirando o
terrível oxigênio
— as assustadoras guelras
frescas e eriçadas, com sangue,
e que podem cortar tão cruelmente —
pensei em sua rude carne branca
enfeixada como plumas,
os grande e pequenos ossos
os dramáticos vermelhos e negros
de suas entranhas luzidias
e a bexiga avermelhada
como uma grande peônia.
Olhei dentro dos seus olhos
que eram bem maiores que os meus
porém mais rasos e amarelados,
a íris retraída e envolvida
em folha de estanho embaçada,
vista através de lentes
de um velho, arranhado esturjão.
Seu olhar se desviou um pouco porém não o bastante
para devolver o meu.
— Era mais como se recobrisse
um obejeto contra a luz.
Admirei-lhe a face sombria,
o mecanismo de sua mandíbula
e então vi
que de seu lábio inferior
— se é possível falar de lábio —
severo, úmido, agressivom
pendiam cinco antigas linhas de pescar
ou quatro, talvez, e um guia de metal
ainda com a argola
e com todos os cinco grandes anzóis
cravados firmes em sua boca.
E uma linha verde, desgastada na extremidade
em que ele a havia partido, e duas outras mais fortes
além de um fio pretp e fino
ainda encrespado pelo esforço e pelo golpe
do momento em que ele escapou.
Eram como condecorações, como suas faixas
esfrangalhadas e oscilantes,
uma barba de sabedoria com cinco filamentos
que ele arrastava em sua mandíbula dolorida.
Eu olhei e olhei
e a vitória encheu
o pequeno barco alugado
surgida da ágia que havia entrado
e onde o óleo difundia um arco-íris
junto ao motor rnferrujado
e o rosa enferrujado da água baldeada
e o meu banco, que estava ao sol,
e os remos, nos seus encaixes,
e o interior do barco — e tudo, enfim,
era o arcó-íris agoara, era o arco-íria agora!
E eu deixei o peixe ir embora.

tradução: Jorge Wanderley

Hans Magnus Enzensberger

2009-06-29T11:56:00.003-03:00

Para um livro de leituras escolares

não leias odes, meu filho, lê antes horários:
são mais exactos. desenrola as cartas marítimas
antes que seja tarde, toma cuidado, não cantes.
o dia vem vindo em que hão-de outra vez pregar as listas
nas portas e marcar a fogo no peito os que digam
não. aprende a passar despercebido, aprende mais do que eu:
a mudar de bairro, de bilhete de identidade, de cara.
treina-te nas pequenas traições, na mesquinha
fuga quotidiana. úteis as encíclicas
mas para acender o lume, e os manifestos
são bons para embrulhar a manteiga e o sal
dos indefesos. a cólera e a paciência são precisas
para assoprar-se nos pulmões do poder
o pó fino e mortal, moído por
aqueles que aprenderam muito

e são meticulosos por ti.

(tradução: Jorge de Sena)

Augusto de Campos

2009-06-05T18:34:00.003-03:00

Jaguardate

Era briluz. As lesmolisas touvas
Roldavam e relviam nos gramilvos.
Estavam mimsicais as pintalouvas,
E os momirratos davam grilvos.

"Foge do Jaguadarte, o que não morre!
Garra que agarra, bocarra que urra!
Foge da ave Felfel, meu filho, e corre
Do frumioso Babassurra!"

Ele arrancou sua espada vorpal
E foi atrás do inimigo do Homundo.
Na árvora Tamtam êle afinal
Parou, um dia, sonilundo.

E enquanto estava em sussustada sesta,
Chegou o Jaguadarte, ôlho de fogo,
Sorrelfiflando através da floresta,
E borbulia um riso louco!

Um, dois! Um, dois! Sua espada mavorta
Vai-vem, vem-vai, para trás, para diante!
Cabeça fere, corta, e, fera morta,
Ei-lo que volta galunfante.

"Pois então tu mataste o Jaguadarte!
Vem aos meus braços, homenino meu!
Oh dia fremular! Bravooh! Bravarte!"
Ele se ria jubileu.

Era briluz. As lesmolisas touvas
Roldavam e relviam nos gramilvos.
Estavam mimsicais as pintalouvas,
E os momirratos davam grilvos.

(transcriação de Jabberwocky, de Lewis Caroll)

André Domingues

2009-05-15T00:03:00.003-03:00

El equívoco

El médico me engañó con respecto a mi diagnóstico
y a su optimismo: yo había contraído la vida.
Me habló muy claro de los síntomas, advertencias
y medicinas, pero claro, a mí se me olvidó todo
(tenía todavía dos o tres minutos de vida)
y seguí viviendo así, sin darme cuenta de que vivía
minuto a minuto el maravilloso efecto del equívoco
alumno extranjero de las clases de los días mortíferos
eximio amante, padre, profesional irreprensible
hasta el día que quise morir.
Pero en ese mismo día se prorrogaron todos los plazos
para presentarme los requerimientos, venenos y cuchillos
a mí mismo, y el pasaporte que yo soñaba detenido
por la poli divina se volvió francamente falsificado y vitalicio,
y yo no tuve más remedio que tomar un ansiolítico
y simular que soñaba para siempre que moría
en un accidente de cuyo nombre no quiero acordarme.

Nálu Nogueira

2009-05-01T20:00:00.002-03:00

Partilha

Fica com a cama.
Nela estão todos os meus perfumes
e também os meus melhores sorrisos.
(sob o travesseiro do lado direito talvez
ainda o som daquela gargalhada).
Fica com o lençóis das nossas madrugadas
os cartões de crédito e todos os poemas.
O cobertor azul eu deixo porque inda é inverno
(e eu estava acostumada a te aquecer).

As fotos também eu cedo, não as quero. Não
refletem os medos que tive, são apenas momentos
(congelados feito os projetos que adiamos)
As chaves do apartamento deixo sob o
tapete. O amor e os sonhos eu levo
junto com o meu olhar encantado.

A dor está na caixa pesada que ficou
no banheiro. Não se preocupe, é minha
prometo vir buscar no feriado
(eu levaria hoje, se pudesse
mas no carro não cabia o mundo inteiro).

Wislawa Szymborska

2009-04-26T01:09:00.006-03:00

PI

O admirável número pi:
três vírgula
um quatro um.
Todos os dígitos seguintes são apenas o começo,
cinco
nove dois porque ele nunca termina.
Não se pode capturá-lo seis cinco
três cinco com um olhar,
oito nove com o cálculo,
sete
nove ou com a imaginação,
nem mesmo três dois três oito
comparando-o de brincadeira
quatro seis com qualquer outra
coisa
dois seis quatro três deste mundo.
A cobra mais comprida do
planeta se estende por alguns metros e acaba.
Também são assim, embora mais
longas, as serpentes das fábulas.
O cortejo de algarismos do número
pi
alcança o final da página e não se detém.
Avança, percorre a mesa, o
ar, marcha
sobre o muro, uma folha, um ninho de pássaro, nuvens, e chega ao
céu,
até perder-se na insondável imensidão.
A cauda do cometa é minúscula
como a de um rato!
Como é frágil um raio de estrela, que se curva em qualquer
espaço!
E aqui dois três quinze trezentos dezenove
meu número de
telefone o número de tua camisa
o ano mil novecentos e setenta e três
sexto andar
o número de habitantes sessenta e cinco centavos
a medida da cintura dois dedos uma charada um código,
no qual voa e canta
descuidado um sabiá!
Por favor, mantenham-se calmos, senhoras e
senhores,
céus e terra passarão
mas não o número pi, nunca, jamais.
Ele
continua com seu extraordinário cinco,
seu refinado
oito,
seu nunca derradeiro sete,
empurrando, arf, sempre
empurrando a preguiçosa
eternidade.

Tradução: Carlos Machado

Adélia Prado

2009-04-12T00:09:00.002-03:00

Briga no Beco

Encontrei meu marido às três horas da tarde
com uma loura oxigenada.
Tomavam guaraná e riam, os desavergonhados.
Ataquei-os por trás com mãos e palavras
que nunca suspeitei conhecesse.
Voaram três dentes e gritei, esmurrei-os e gritei,
gritei meu urro, a torrente de impropérios.
Ajuntou gente, escureceu o sol,
a poeira adensou como cortina.
Ele me pegava pelos braços, nas pernas, na cintura,
sem me reter, peixe piranha, bicho pior, fêmea ofendida.
Uivava.
Gritei, gritei, gritei até a cratera exaurir-se.
Quando não pude mais, fiquei rígida,
as mãos na garganta dele, nós dois petrificados,
eu sem tocar o chão.
Quando abri os olhos,
as mulheres abriam alas, me tocando, me medindo graças.
Desde então, faço milagres.

Emily Dickinson

2009-04-04T01:13:00.002-03:00

My life closed twice before its close;
It yet remaisn to see
If Immortality unveils
A third event to me.

So huge, so hopeless to conceive,
As these that twice befell.
Parting is all we know of heaven,
And all we need of hell.

Manuel Alegre

2009-02-14T18:39:00.000-03:00

Naquele dia

Havia dentro das palavras
multidões a correr em cada imagem
praças cheias de versos e versos cheios de
gente. Havia uma rua pela página acima
e folhas e folhas pela rua. Ou talvez letras.
Ou talvez rimas. Havia o teu rosto
na cidade. Ou talvez a cidade no teu rosto.
Havia naquele dia o que
se via e não se via. E só se ouvia
o que não se
ouvia.
Era uma surda obsessiva
litania. Ou talvez
poesia.

Mário Faustino

2009-02-01T18:04:00.000-03:00

Carpe Diem

Que faço deste dia, que me adora?
Pegá-lo pela cauda, antes da hora
Vermelha de furtar-se ao meu festim?
Ou colocá-lo em música, em palavra,
Ou gravá-lo na pedra, que o sol lavra?
Força é guardá-lo em mim, que um dia assim
Tremenda noite deixa se ela ao leito
Da noite precedente o leva, feito
Escravo dessa fêmea a quem fugira
Por mim, por minha voz e minha lira.

(Mas já de sombras vejo que se cobre
Tão surdo ao sonho de ficar — tão nobre.
Já nele a luz da lua — a morte — mora,
De traição foi feito: vai-se embora.)

Boaventura de Sousa

2009-01-08T18:25:00.002-03:00

Texto perdido entre o escritório e o café

Não eram preciosas
eram exactas

tinham chegado em procissão
e estavam a entrar no corpo do encontro

não quis cercá-las de linhas
era tão cedo quanto tarde,
utilizava o espelho de memória
com a minúscula atenção de última hora

a história de uma perda
de que não me lembro.

Feliz ano todo, meus amigos!

2009-01-01T13:13:00.002-03:00

And, please, stand by me! ;))

L. Rafael Nolli

2008-12-26T21:14:00.003-03:00

Balada homicida

É preciso matar o vizinho com um tiro de fuzil,
antes que ele compreenda os textos sagrados
e venha, como irmão, a seu lar,
comer do seu pão e beber do seu vinho.

É preciso degolar os amigos,
ou enforcá-los em seus cadarços
(eles não usam gravatas),
antes que eles entendam Marx,
decretem o fim da era dos desiguais
e venham exigir que você participe do combate,
deixando para trás sua coleção de tampinhas
de refrigerantes
e de caixinhas de Malrboro.

É preciso matar os homens
– contrariando Drummond –
antes que eles entendam a poesia que há nas coisas
e comecem a distribuí-la em seus gestos diários.
Assassiná-los antes que liguem para a sua casa
e convidem-no para ver a lua
ou um mosquito de Proust,
retirando você de seu conforto militar, remediado.

É preciso se matar, sobretudo se matar,
antes que a vida se refaça no interior dos lares
e a alegria volte a corar a face dos homens:
antes que eles se compreendam, venham à sua porta
e a derrubem, por acreditarem-na obsoleta.

leia mais L. Rafael Nolli aqui.

Rei Berroa

2008-12-07T10:27:00.000-03:00

Tres Variaciones Sobre el Tema de la Paz y la Paloma

I

Es tanta la paz de una paloma
que dicen los expertos en la paz
que sólo bastaría una paloma
para traer sobre la tierra toda la paz
que buscan los humanos sin saberlo.

II

Son tantas las palomas de la paz
que dicen los expertos en palomas
que sólo una paz sería necesaria
para atraer a todas las palomas
que buscan al humano sin remedio.

III

Si la paz se vistiera de paloma
dicen los expertos en humanos
con una sola paz nos bastaría
para darle sus alas a la tierra
haciendo del humano una paloma.

No es mucho pedirle
a la paz o a la paloma.

d'Angelo Rodrigues

2008-11-27T08:55:00.001-03:00

sinopse diminuta para Clarice

entretecendo e semeando
enigmas e silêncios
essa ucranialma dispôs
palavras & estrelas
entalhando um evangelho díspar
lispectro solaris
breviário de abstratégias
onde tudo solfeja
entre o sutil e o abissal

leia mais d'Angelo aqui.

Theo Alves

2008-11-17T07:23:00.000-03:00

Uma Palavra/ Pedra

despida
entre aspas
a bruteza
de sua anatomia
me comove

crua
e pétrea
sua musculatura
e espinha
me enternecem

grossa
tessitura de pele
densa
pluma metálica
me toca

seu/ meu
o corpo rígido
o ventre mineral
da palavra
pedra

Rosa Mattos

2008-11-10T15:09:00.000-03:00

Cavalo marinho

Não sou poeta
que possa fazer saltar
da mancha de ferrugem
na porta recém-pintada
o delicado porte do cavalo-marinho
expô-lo aos olhos do leitor
como quem possa toca-lo

Não sou tão pouco poeta
que não possa vê-lo
deter-me a vê-lo
pequena cabeça apoiada
na grade de ferro
a boca aberta
na sede do sal

Sophia de Mello Breyner Andressen

2008-10-27T20:24:00.000-03:00

Manuel Bandeira

Este poeta está
Do outro lado do mar
Mas reconheço a sua voz há muitos anos
E digo ao silencio os seus versos devagar

Relembrando
O antigo jovem tempo quando
Pelos sombrios corredores da casa antiga
Nas solenes penumbras do silêncio
Eu recitava"As três mulheres do sabonete Araxá"
E minha avó se espantava.

Manuel Bandeira era o maior espanto da minha avó
Quando em manhãs intactas e perdidas
No quarto já então pleno de futura
Saudade
Eu lia
A canção do "Trem de ferro"
e o "Poema do beco".

Tempo antigo, lembrança demorada
Quando deixei uma tesoura esquecida nos ramos da cerejeira
Quando
Me sentava nos bancos pintados de fresco
E no Junho inquieto e transparente
As três mulheres do sabonete Araxá
Me acompanhavam
Tão visiveis
Que um eléctrico amarelo as decepava.

Estes poemas caminharam comigo e com a brisa
Nos passeados campos de minha juventude
Estes poemas poisaram a sua mão sobre o meu ombro
E foram parte do tempo respirado.

( 1967)

Jade Dantas

2008-10-19T18:14:00.001-03:00

Sublimação

Encontra-me no beijo
que te envio.

Toca a espera do meu corpo
a sonhar o teu.

Flutua, amado,
entre mim e o que és.

leia mais Jade aqui.

António Ramos Rosa

2008-09-28T13:37:00.002-03:00

Deambulações Oblíquas

Este poema é absolutamente desnecessário
pela simples razão de que poderia nunca ser escrito
e ninguém sentiria a sua falta
Esta é a sua liberdade negativa a sua vacuidade dinâmica
e o movimento da sua abolição
a partir do seu vazio inicial
Mas qual é a sua matéria qual o seu horizonte?
Traçará ele uma linha em torno da sua nulidade
e fechar-se-á como uma concha de cabelos ou como um útero do nada?
Ou será a possibilidade extrema de uma presença inesperada
que surgiria quando chegasse a essa fronteira branca
que já não separaria o ser do nada e no seu esplendor absoluto
revelaria a integridade do ser antes de todas as imagens
a sua violência inaugural a sua volúvel gestação?

Vasco Gato

2008-09-18T20:55:00.002-03:00

Por inteiro

e na palma da tua mão
busco ternura
sem contar meses,
anos, dias,
sem saber dizer
se já te chorei
por inteiro
o suficiente
para não voltar
a perder-te.

Antonio Cícero

2008-09-07T06:55:00.002-03:00

Canção do amor impossível

Como não te perderia
se te amei perdidamente
se em teus lábios eu sorvia
néctar quando sorrias
se quando estavas presente
era eu que não me achava
e quando tu não estavas
eu também ficava ausente
se eras minha fantasia
elevada a poesia
se nasceste em meu poente
como não te perderia?

leia mais Antonio Cícero aqui

José Régio

2008-08-18T20:09:00.001-03:00

Cântico negro

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!

Torquato Neto

2008-07-17T15:31:00.001-03:00

cogito

eu sou como eu sou
pronome
pessoal intransferível
do homem que iniciei
na medida do impossível

eu sou como eu sou
agora
sem grandes segredos dantes
sem novos secretos dentes
nesta hora

eu sou como eu sou
presente
desferrolhado indecente
feito um pedaço de mim

eu sou como eu sou
vidente
e vivo tranqüilamente
todas as horas do fim.

José Luís Peixoto

2008-07-11T18:10:00.002-03:00

na hora de pôr a mesa, éramos cinco:
o meu pai, a minha mãe, as minhas irmãs
e eu. depois, a minha irmã mais velha
casou-se. depois, a minha irmã mais nova
casou-se. depois, o meu pai morreu. hoje,
na hora de pôr a mesa, somos cinco,
menos a minha irmã mais velha que está
na casa dela, menos a minha irmã mais
nova que está na casa dela, menos o meu
pai, menos a minha mãe viuva. cada um
deles é um lugar vazio nesta mesa onde
como sozinho. mas irão estar sempre aqui.
na hora de pôr a mesa, seremos sempre cinco.
enquanto um de nós estiver vivo, seremos
sempre cinco.

Lau Siqueira

2008-06-12T22:13:00.001-03:00

Outros Pássaros

quando nas manhãs de sol
os bem-te-vis revelam seus
cantos com os olhos
de um segredo

e em suas asas habitam
os duendes que não suprem
suas sedes com as sobras
do jardim

então um violino distante
invade a noite fria e a solidão
mostra seus dentes
amarelos-manga como um
filme que não tem fim

leia mais Lau aqui .

Antônio Cícero

2008-05-18T20:57:00.000-03:00

Guardar

Guardar uma coisa não é escondê-la ou trancá-la.
Em cofre não se guarda coisa alguma.
Em cofre perde-se a coisa à vista.
Guardar uma coisa é olhá-la, fitá-la, mirá-la por
admirá-la, isto é, iluminá-la ou ser por ela iluminado.
Guardar uma coisa é vigiá-la, isto é, fazer vigília por
ela, isto é, velar por ela, isto é, estar acordado por ela,
isto é, estar por ela ou ser por ela.
Por isso melhor se guarda o vôo de um pássaro
Do que um pássaro sem vôos.
Por isso se escreve, por isso se diz, por isso se publica,
por isso se declara e declama um poema:
Para guardá-lo:
Para que ele, por sua vez, guarde o que guarda:
Guarde o que quer que guarda um poema:
Por isso o lance do poema:
Por guardar-se o que se quer guardar.

Robert Frost

2008-04-21T21:23:00.001-03:00

The road not taken

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And being one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that the passing there
Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I
— I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.

Rodrigo Petrônio

2008-04-10T22:27:00.001-03:00

Epílogo

Diversa de outras
searas, o que colho
agora é contentamento.
Simples, sem regalo.

Bater do vento
na cara.

Com o olho claro,
cumprir o intento:
guardar estátuas
em movimento.

Pedro Tamen

2008-03-29T19:48:00.001-03:00

Escrevo-te de perto

Escrevo-te de perto, como se a mão
te fosse objecto breve aflorado,
como se da rua te chegasse
a certeza pequena para a compra
dos minutos seguintes. De perto
como o sol, como a cigarra.
Como um silêncio cheio
que te viesse aos olhos de manhã
e amar-te fosse a roupa
escolhida ao começar o dia.

Sílvia Chueire

2008-03-08T07:01:00.001-03:00

um dia

um dia o corpo acende os olhos
e tudo aconteceu
não viu Ipanema aos domingos
e o samba na Lapa

um dia o corpo acorda
acendido por uns olhos
ou pelo mar
e acha graça em si mesmo

um dia o corpo ri desatado
na plenitude de o ser
porque o tempo é uma invenção
da qual ninguém escapa

mas tomamos a vida nas mãos
e a bebemos

leia mais Sílvia aqui.

Ary dos Santos

2008-02-19T22:52:00.001-03:00

Cantiga de amigo

Nem um poema nem um verso nem um canto
tudo raso de ausência tudo liso de espanto
e nem Camões Virgílio Shelley Dante
— o meu amigo está longe
e a distância é bastante.

Nem um som nem um grito nem um ai
tudo calado todos sem mãe nem pai
Ah não Camões Virgílio Shelley Dante!

— o meu amigo está longe
e a tristeza é bastante.

Nada a não ser este silêncio tenso
que faz do amor sozinho o amor imenso.
Calai Camões Virgílio Shelley Dante:
o meu amigo está longe
e a saudade é bastante!

Felipe Cerquize

2008-02-10T19:16:00.000-03:00

Estima

Um lado é uma península
e eu uma ilha,
que o terremoto esmerilha.

O outro é um continente
e eu um monte,
de onde se avista a ponte.

A amizade é o istmo
de uma estima premente
entre a península e o continente.

É o estreito que bate no peito
e une a baía ao estuário.
É o delta de um rio imaginário.

leia mais Felipe aqui.

Glauco Matoso

2008-01-23T21:30:00.000-03:00

Sintético

De como a poesia é definida
depende a trajetória do poeta.
Qual é, pergunto, a fórmula secreta
que traça em poucas linhas uma vida?

Segundo Rilke, a lira não duvida,
mas Eliot é turrão, e tudo objeta.
Bashô quanto mais crê menos se aquieta.
Pessoa diz que é fé na dor fingida.

Divergem tantos mestres só no tom.
Não há porque dar tratos ao bestunto:
há química no verso, não um dom.

Qualquer opinião, qualquer assunto
será, verdade ou não, poema bom
se for densa a fração, breve o conjunto.

Ana Luísa Amaral

2008-01-01T13:38:00.000-03:00

Silogismos

A minha filha perguntou-me
o que era para a vida inteira
e eu disse-lhe que era para sempre.

Naturalmente, menti,
mas também os conceitos de infinito
são diferentes: é que ela perguntou depois
o que era para sempre
e eu não podia falar-lhe em universos
paralelos, em conjunções e disjunções
de espaço e tempo,
nem sequer em morte.

A vida inteira é até morrer,
mas eu sabia ser inevitável a questão
seguinte: o que é morrer?

Por isso respondi que para sempre
era assim largo, abri muito os braços,
distraí-a com o jogo que ficara a meio.

(No fim do jogo todo,
disse-me que amanhã
queria estar comigo para a vida inteira)

Yehuda Amichai

2007-12-04T23:04:00.000-03:00

Que pena

Eles amputaram
As tuas coxas das minhas ancas.
Tanto quanto sei
São todos cirurgiões. Todos eles.

Eles desmantelaram-nos
Um ao outro.Tanto quanto sei
São todos engenheiros. Todos eles.

Que pena. Éramos uma invenção
Tão boa e amável.
Um aeroplano feito de um homem e de uma mulher.
Com asas e tudo.
Pairávamos ligeiramente por cima da terra.

Até voávamos um pouco.

Ed Porto

2007-11-23T10:26:00.000-03:00

Companhia

Aquela solidão
há de vir de novo

De nada adianta
adiá-la

Aquela vela
há de se acabar um dia

E tudo por fazer
é conquistar uma companhia

que permaneça
sólida e acesa

leia mais Ed aqui.

José P. di Cavalcanti Jr

2007-10-13T09:15:00.000-03:00

Poema didático

Explicar-te como te amo?...
Bom, comecemos pela cor do vento...

Mario Benedetti

2007-08-05T18:36:00.000-03:00

Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.

Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos.

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Margarida Antunes

2007-07-15T10:32:00.000-03:00

Fala-me do tempo como se não fosse em ti
que todos os dias nascem.
Como se as estações se sucedessem
e não fosse sempre Verão na tua boca.
Como se não crescessem frutos nos teus dedos
e eu não sentisse neles o doce dos dias.
Falam-me do tempo como se nos teus braços
as horas não fossem mais pequenas
e os dias se tecessem mais devagar.
Como se o amor não obedecesse ao vento da vida
E pudesses ficar — para sempre —
a encher o mundo de presentes,
eternos como a natureza.

leia mais Margarida aqui.

Mário Pirata

2007-06-18T10:53:00.000-03:00

Para que servem os dinossauros

O poema não defende teses não alimenta preces
não roga pragas não engorda larvas
não embala esperanças não castra crianças
não combate males não atravessa vales
não precisa nada o poema.
O poema pode surgir do encantamento
ou falar de um acontecimento,
não precisa ser difícil ou simples,
pode ser cantarolado ou rabiscado
do princípio ao fim.
O poema não precisa ser grande,
não precisa ser pequeno:
montanha gigantesca ou grão de areia,
ele toma a medidade quem o faça e de quem o leia.
O poema pode ter o sabor
de um copo d’água e calar a sede
ou ser a gota cristalina
que nos atira indefesos na vertente,
no riacho, na lagoa, no mar.
O poema quer apenas
a insignificância de um beijo,
a inocência de um carinho,
a irrelevância do vôo da fada
e do pássaro dentro do ninho.
Ele existe porque não acontece
deixar de ser feito:
flor no jardim, amor dentro do peito.
O poema não serve para nada
que não sirva para ser um poema.

leia mais Mário aqui.

Miguel Torga

2007-06-02T06:16:00.000-03:00

Súplica

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,
E que nele posso navegar sem rumo,
Não respondas
Às urgentes perguntas
Que te fiz.
Deixa-me ser feliz
Assim,
Já tão longe de ti, como de mim.

Perde-se a vida a desejá-la tanto.
Só soubemos sofrer, enquanto o nosso amor
Durou.
Mas o tempo passou,
Há calmaria...
Não perturbes a paz que me foi dada.
Ouvir de novo a tua voz, seria
Matar a sede com água salgada.

Marcelo Montenegro

2007-05-04T15:27:00.000-03:00

Buquê de presságios

De tudo, talvez, permaneça
o que significa. O que
não interessa. De tudo,
quem sabe, fique aquilo,
que passa. Um gerânio
de aflição. Um gosto
de obturação na boca.
Você de cabelo molhado
saindo do banho.
Uma piada. Um provérbio.
Um buquê de presságios.
Sons de gota na torneira da pia.
Tranqueiras líricas
na velha caixa de sapato.
De tudo, talvez, restem
bêbadas anotações
no guardanapo.
E aquela música linda
que nunca toca no rádio.

Mário de Sá-Carneiro

2007-04-24T20:06:00.000-03:00

Quase

Um pouco mais de sol — eu era brasa,
Um pouco mais de azul — eu era além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...

Assombro ou paz ? Em vão... Tudo esvaído
Num grande mar enganador de espuma;
E o grande sonho despertado em bruma,
O grande sonho — ó dor! — quase vivido...
Quase o amor, quase o triunfo e a chama,
Quase o princípio e o fim — quase a expansão...
Mas na minh'alma tudo se derrama...
Entanto nada foi só ilusão !
De tudo houve um começo ... e tudo errou...
— Ai a dor de ser — quase, dor sem fim...
Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,
Asa que se elançou mas não voou...
Momentos de alma que, desbaratei...
Templos aonde nunca pus um altar...
Rios que perdi sem os levar ao mar...
Ânsias que foram mas que não fixei...
Se me vagueio, encontro só indícios...
Ogivas para o sol — vejo-as cerradas;
E mãos de herói, sem fé, acobardadas,
Puseram grades sobre os precipícios...
Num ímpeto difuso de quebranto,
Tudo encetei e nada possuí...
Hoje, de mim, só resta o desencanto
Das coisas que beijei mas não vivi...

Um pouco mais de sol — e fora brasa,
Um pouco mais de azul — e fora além.
Para atingir faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...

Jeanne Araújo

2007-04-17T16:01:00.000-03:00

Fome

Colaram-se em mim
uma fome antiga de palavras
e uma sede assoberbada de cantigas.
O meu desejo seria par de asas
coladas aos meus pés
e um carro de boi cantante
selado à minha língua.
Porque de pó e terra escura
é a minha estrada
e eu tenho pressa de descobrir
o que há por trás
da tessitura.

Um breve e belo vôo à letra S:

2007-04-07T15:26:00.000-03:00

Porque

Porque os outros se mascaram e tu não
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão
Porque os outros têm medo mas tu não

Porque os outros são os túmulos calados
Onde germina calada podridão
Porque os outros se calam mas tu não

Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo
Porque os outros são hábeis mas tu não

Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos
Porque os outros calculam mas tu não.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Lívio Oliveira

2007-03-21T11:10:00.000-03:00

Hais-kais sobre um Corpo de Mulher

I - Olhos

Encontro de luzes,
expressa tensão dormente.
Da noite regressam.

II - Mãos

A seda e o leite,
abastecendo o encontro
em macios enlaces.

III - Lábios

Tateio-te a boca,
albergue de língua acesa,
moldura molhada.

IV - Pés

Movem-se, lúdicos.
Ai, impudicos artelhos:
razão de delitos!

V - Costas

Estende a costela,
exibindo a tatuagem:
fissura ilustrada.

VI - Seios

Opulência ilhada:
insulares e dúplices
presentes lácteos.

VII - Ancas

Bodas com a carne,
dança que envolve e esconde
o objeto intruso.

VIII - Púbis

Chegada doída,
suspiros de cansaço único,
exílio fálico.

Um breve retorno à letra I: Iara Maria

2007-03-08T18:03:00.000-03:00

A mesa, a mesa

na malha fria dos anos passadiços
mainha costurou uma toalha de mesa
bordada de azuis num recanto muito íntimo
espalhada em doçura
com néctar de frutas pintadas em molde vazado

todo fim de tarde
mainha organizava silenciosamente
um ritual todo passivo e todo secreto

a poeira em átomo desfeita
a broa feito borra de alimento
o mel circuncizado
o jogo de luz entre as telhas

a jarra
a jarra

e o zunir incandioso da água
se fartando num caneca de ágata.

leia mais Iara aqui.

Porque ele partiu:

2007-02-14T10:27:00.000-03:00

Epitáfio N° 529

Não vou a enterros.
Que o morto
Se guarde no que é seu.
Se incorro em erro,
Perdoem-me: irei ao meu.

Francisco Espinhara

Ficam mais tristes a Poesia, o Recife e eu.

Lila Maia

2007-01-30T09:58:00.000-03:00

Vidência

Já me curvei o suficiente para entender a vida.
Nem quero o velho ofício que passa de pai pra filho.
Gosto das frutas que amadurecem secretamente
conheço o que dentro de mim se fecha
e é esculpido diariamente.
Desde que nasci tenho um verbo presente: morrer
e tantas vezes me sinto montada na fera,
outras apenas arrastada como a cômoda de peroba
que não cabe no quarto.

Acreditar naquela pequena luz de uma estrela anã
é dizer sem pressa uma reza mansa.

Léssia Ukrainka

2007-01-12T16:50:00.000-03:00

Se todo meu sangue

Se todo meu sangue escorresse assim
como estas palavras! Se a vida passasse
como a luz vespertina que desaparece
desapercebida... pois quem colocou
a mim como a guarda no pranto e ruína?
E quem obrigou a aliviar os que vivem
no caleidoscópio da dor, da alegria?
Quem foi que plantou no meu peito o orgulho?
Quem me fez empunhar a espada cortante?
Quem, ostentando, a sagrada auriflama
de cantos e sonhos e a mente rebelde
deu a ordem suprema: Não largues a tua arma,
não cedas, não caias não canses jamais!
Por que eu obedeço o estranho mandato,
não ouso deixar esse campo de honra
ou sobre a espada cair com meu corpo?
O que não permite dizer simplesmente:
Eu cedo, Destino, tu és o mais forte!
Por que, ao lembrar as humildes palavras,
aperto meu gládio invisível no punho
e gritos guerreiros ressoam no peito?

Luís Vaz de Camões

2007-01-03T23:13:00.000-03:00

Vantagens domésticas

Conversação doméstica afeiçoa,
Ora em forma de boa e sã vontade,
Ora duma amorosa piedade,
Sem olhar qualidade de pessoa.

Se depois, porventura, vos magoa
Com desamor e pouca lealdade,
Logo vos faz mentira da verdade
O brando Amor, que tudo em si perdoa.

Não são isto que falo conjecturas,
Que o pensamento julga na aparência,
Por fazer delicadas escrituras.

Metido tenho a mão na consciência,
E não falo senão verdades puras
Que me ensinou a viva experiência.

Porque é Natal, os versos finais de Morte e Vida Severina:

2006-12-22T23:43:00.000-03:00

— Severino retirante,
deixe agora que lhe diga:
eu não sei bem a resposta
da pergunta que fazia,
se não vale mais saltar
fora da ponte e da vida;
nem conheço essa resposta,
se quer mesmo que lhe diga;
é difícil defender,
só com palavras, a vida,
ainda mais quando ela é
esta que vê, severina;
mas se responder não pude
à pergunta que fazia,
ela, a vida, a respondeu
com sua presença viva.
E não há melhor resposta
que o espetáculo da vida:
vê-la desfiar seu fio,
que também se chama vida,
ver a fábrica que ela mesma,
teimosamente, se fabrica,
vê-la brotar como há pouco
em nova vida explodida;
mesmo quando é assim pequena
a explosão, como a ocorrida;
mesmo quando é uma explosão
como a de há pouco, franzina;
mesmo quando é a explosão
de uma vida severina.

João Cabral de Melo Neto

Um breve retorno à letra J:

2006-12-08T11:33:00.000-03:00

o lugar da poesia

ao josé antónio gonçalves

eu sei onde vou pôr a minha poesia
vou colocá-la detrás dos buracos das fechaduras
nas frinchas das portas

e nos parapeitos das janelas.
vou vê-la andar por aí a fazer jogging
passeando o cão como se ele fosse

o psicanalista de serviço em domingos assim
imaginados pelo ruy belo
que até o sol do meio-dia agarra a melancolia

num girassol seco de sede e solitário
na carícia de uma papoila rubra
no fim da estação.

eu sei caro amigo que as coisas não são simples
e verei a poesia pendurada nos candeeiros
escondida em papel de prata dos maços de cigarros

ou em papel barato embrulhando
as figuras mais ridículas e rejeitadas
atiradas para o sótão onde o lixo aguarda

o tempo propício para que o index resolva
definitivamente a morte feita de gangrena
raiva ódio desprezo e de um amor

incompreensível que só os ratos
na sua extrema compreensão
terão o entendimento possível

das palavras semeadas a esmo
na lavradura de uma terra infértil
esganada pela ditadura de sacanas

que cortam rente as flores silvestres
a língua com o gosto das amoras
o primeiro sabor de um pêssego

e até a infrutescência de um figo lampo.
há tantos lugares onde se põe a poesia
esquecida nos sofás ou a mexer um copo de gin

nas noites que se pretendem mais escuras
do que as noites mais escuras na imaginação
do pedreiro de um poema feito com tijolo

de sete furos para a construção de uma casa-poema
onde cabe o sol de todo o ano e um riso cristalino
a começar as madrugadas.

eu sei onde vou pôr a minha poesia
no canto dos lábios de vinho de um homem do leste
no rap a passear no rossio ou nos restauradores

nos bares das docas da 24 de julho
e no corpo das putas possíveis que amam
na plenitude a vida como as outras mulheres.

ah com tanto lugar onde pôr a poesia
ainda verei gente como numa procissão de
homossexuais e lésbicas com bandeiras de poemas

e caixas parecidas com as dos bombons
a oferecerem a todos os filhos da puta
a poesia travestida de grandeza

como a humanidade se importasse
com as palavras presas numa garrafa
atirada ao oceano à procura de uma areia

longínqua uma ilha do dia antes
como se fosse uma sombra na imaginação
de um poeta-judeu ou de um judeu-poeta

que é precisamente a mesma coisa.
e como não há outra alternativa
eu sei onde vou pôr a minha poesia.

José Félix

leia mais Félix aqui.

Lilian Maial

2006-11-26T07:37:00.000-03:00

O Seio Esquerdo

Aconteceu.
Ninguém espera
E, na primavera,
Foi-se o seio esquerdo.

Foi-se o toque,
Ficou a sensação fantasma
Foi-se o alimento,
Ficou o vazio no peito.

Como ser mulher, sem o seio esquerdo?
Como ser mãe, sem a mama esquerda?
Como ser profissional, sem o outro par?
Como se olhar no espelho, nua?

O seio direito, encabulado,
Só e pendurado,
Emoldurando o luto
Do parceiro canhoto.

Está faltando o outro.
São dois,
Originalmente dois.
Há que ser dois.

Nunca mais seus dedos
Apertando a carne macia e rosada
Nunca mais sua boca
A brincar de trincar e arrepiar
Nunca mais a dança sensual
Dos pares no banho
E entre lençõis de cetim.

Há um imenso vazio
Bem maior que a mama
Que atinge camadas profundas
Da própria natureza fêmea.

Há a ausência constante
Lembrada todo o tempo
Pelo traço da cicatriz
Dessa ferida que não fecha.

Há a dor, os ductos, os lutos
Mágoa infiltrante, ingrata, infeliz
Dias vividos sem perceber
E para quê viver?

Olhos que nunca repararam
Agora recusam-se a olhar
Não tem remédio
Não tem escolha

Tem alopécia, náusea e dor
Tem quimioterapia
Tem agonia
Solidão de espinho e flor

Tão falso o enchimento
Disfarça a roupa
Como peruca da alma
Que dribla olhares piedosos
De mulher barbada de circo
Que extirpa seus próprios caroços.

Os dias arrastados, as horas contadas
Quando volta ao normal?
Quando se acorda do pesadelo?
Ou tentar esquecê-lo...

É tão desigual, tão caolha
Fica sem sentido, tão velha
Um robusto, imponente, desejável
Outro, um traço doente, indelével, lamentável.

Luta diária e desanimada
Para sobreviver — corpo sem jeito
Mulher sem peito, que cala o grito
Tempo finito, seio bonito
Que se foi.

leia mais Lilian aqui

Luiza Neto Jorge

2006-11-13T11:35:00.000-03:00

Minibiografia

Não me quero com o tempo nem com a moda
Olho como um deus para tudo de alto
Mas zás! do motor do corpo o mau ressalto
Me faz a todo o passo errar a coda.

Porque envelheço, adoeço, esqueço
Quanto a vida é gesto e amor é foda;
Diferente me concebo e só do avesso
O formato de mulher se me acomoda.

E se a nave vier do fundo do espaço
Cedo raptar-me, assassinar-me cedo:
Logo me leve, subirei sem medo
À cena do mais árduo e do mais escasso.

Um poema deixo, ao retardador:
Meia palavra a bom entendedor.

Lau Siqueira

2006-11-05T11:07:00.000-03:00

Necessidade bélica

como em um obelisco
solicitas o que te é disperso
não respeitas o dilúvio do verso
que em mim trafega errâncias

ou quem sabe sou eu com minhas
costas lanhadas de insultos
que vou caminhando com esse passo
absurdo

até que enfim
mudo

leia mais Lau aqui.

Jorge Vicente

2006-10-23T17:34:00.000-03:00

o sono das aves

os homens contam os anos
à medida do sono das aves

debaixo da serrania e das neves,
alevanta-se um vasto império,
onde os reis não quebram,
refulgem e dormem em
romaria de corpos duros, não
vendo o deus que carrega aos ombros
a campina negra, a voz dos
viajantes que vão passando

regressam a um tempo em que
as aves marcavam as horas e
as resumiam na cronologia de
um verso

leia mais Jorge aqui

João Cabral de Melo Neto

2006-10-16T07:19:00.000-03:00

Artista Inconfessável

Fazer o que seja é inútil.
Não fazer nada é inútil.
Mas entre fazer e não fazer
mais vale o inútil do fazer.
Mas não, fazer para esquecer
que é inútil: nunca o esquecer.
Mas fazer o inútil sabendo
que ele é inútil, e bem sabendo
que é inútil e que seu sentido
não será sequer pressentido,
fazer: porque ele é mais difícil
do que não fazer, e dificil-
mente se poderá dizer
com mais desdém, ou então dizer
mais direto ao leitor Ninguém
que o feito o foi para ninguém.

J. T. Parreira

2006-09-30T22:35:00.000-03:00

Poema para um futuro Outono

Quero que saibas que ainda
não tens saudades minhas

Espera o tempo
em que a luz do outono
vai entrar
por uma janela cinzenta

E um cristal emergirá do silêncio
das tuas lágrimas

Espera
que as praças fiquem
com a luz amarela das folhas

Nem mesmo no dia em que rostos
parcialmente escondidos
por detrás de lentes tristes
sigam o corpo

ainda não terás saudades minhas

A saudade é uma névoa que inicia
levantar-se sobre as coisas
que sempre dividimos

Uma pequena dor
transmitida no rosto de um filho

uma frase
incerta na boca de um neto
como um passo que desliza
para a queda

um livro que se abra e deixe
cair uma palavra

qualquer coisa que vá bater
no fundo dos teus olhos.

leia mais J.T. Parreira aqui.

Yara Daher, porque ela partiu

2006-09-18T08:30:00.000-03:00

Deslumbramento

Conhecer o mistério das palavras,
pausa e espaço resgatar,
no reflexo baço da sintaxe
vislumbrar
o jogo ardiloso da canção.

Labirinto aparente de combinações,
arabesco de buscas e confirmações,
gozo caprichoso e contundente
de quem se mira no espelho
por detrás.

Fosso fosco da linguagem,
jogo de sombras e transparências:
cristal.

Onde você estiver, amiga, minha saudade e meu beijo. Sempre.

Um vôo à letra Y:

2006-09-08T19:25:00.000-03:00

Amantes deixam impressões digitais um no outro

Amantes deixam impressões digitais um no outro,
cheias de evidências físicas, palavras sem fim,
testemunhos, um par de calças vincadas, um jornal com a data exata,
e dois relógios, o dele e o dela.
Toda manhã eles traçam o contorno um do outro
como a polícia marca com giz a posição do corpo na estrada.
Amantes rendem um o outro,
amantes reservam o direito de manter silêncio.
Se e quando se separam,
compõem um esboço policial de suas caras
e um contorno pra que possam dizer:
E esse! E essa!

Yehuda Amichai

Juan Gelman

2006-08-17T07:30:00.000-03:00

Chuva

Hoje chove muito, muito,
e parece que estão lavando o mundo.
meu vizinho do lado contempla a chuva
e pensa em escrever uma carta de amor
uma carta à mulher que vive com ele
e cozinha para ele e lava a roupa para ele e faz amor com ele
e parece sua sombra
meu vizinho nunca diz palavras de amor à mulher
entra em casa pela janela e não pela porta
por uma porta se entra em muitos lugares
no trabalho, no quartel, no cárcere,
em todos os edifícios do mundo
mas não no mundo
nem numa mulher, nem na alma
quer dizer, nessa caixa ou nave ou chuva que chamamos assim
como hoje, que chove muito
e me custa escrever a palavra amor
porque o amor é uma coisa e a palavra amor é outra coisa
e somente a alma sabe onde os dois se encontram
e quando, e como
mas o que pode a alma explicar?
por isso meu vizinho tem tormentas na boca
palavras que naufragam
palavras que não sabem que há sol porque nascem e morrem na mesma noite em que amou
e deixam cartas no pensamento que ele nunca escreverá
como o silêncio que há entre duas rosas
ou como eu, que escrevo palavras para voltar
ao meu vizinho que contempla a chuva
à chuva
ao meu coração desterrado

Josiane M. Bosqueiro

2006-07-28T09:12:00.000-03:00

Noturnos

I

Duas gigantescas pernas de calça jeans
esta avenida de mão dupla
meu de agora caminho.
Andandovejo a luz dos postes da cpfl comporem
sobre a avenida-jeans
na noite-asfalto
rasgos

semelhantes aos da minha calça surrada.

II

Penso: seguir o caminho-jeans
encontrar seu fim no corpo da noite
deitar sobre o corpo sentir a aspereza do corpo do asfalto
no fim solitário da noite-avenida.

III

Pelo caminho passa um carro escuro
e
a dúvida:
seria ele azul-marinho cor da noite minha ou preto?
Escura noite e escuro carro
concluo
porém coberto por florzinhas amarelas
estrelas cadentes dos ipês da avenida Roxo Moreira
sobre o teto

— estrelas num céu passageiro
em direção ao corpo da noite.

IV

Uns goles e me deito. Então
noite, uísque, chão.
Penso:
flores caíram sobre o teto apressado do carro
e com tanta vontade e pressa
as estrelas cadentes quiseram viajar de carona
apressadas que são, como o automóvel
as auto-florzinhas-móveis

que pintaram sem querer

borrões de uma Noite Estrelada
um quê de Van Gogh
ao pincel do velocímetro.

V

Abandono a tortuosidade
da vista embaçada
do borrão da emoção
doente
e da bebida

Levanto-me
e caminho

retamente.

VI

Sorvo o azul inquieto da noite
piso sobre a avenida deixando para
trás decisões
(reta é a avenida
não eu) e
entre linha e oscilação
me decido pelo caminho
da emoção.

VII

Dirijo meus passos
solitariamente
— enquanto minhas pernas permitirem
e ainda sorrindo irei —
ao asfalto-mistério:

O corpo da noite.

leia mais Josiane aqui.

Um breve retorno à letra I ou um vôo até o W:

2006-07-20T09:59:00.000-03:00

África

Ela ia à catedral da música africana
Ambiente escuro, misterioso
Mesas vermelhas, balcão ao fundo
Pista à entrada com conjunto ao vivo
Rui era o vocalista.

Chegava com amigos
Dirigia-se ao balcão
Onde estava o "primo"
Seu "guarda-costas"
Pois era habitue

Começava a música
Dirigiam-se para a pista
Ela ficava a um canto
Delirava ver os negros dançar
De repente
Vinha um convidá-la
Timidamente ela sorria, aceitava
Deixava-se levar simplesmente
Embalada por aquela magia.

Um dia estava cansada
Um velho conhecido convidou-a
Juntou o corpo ao dele
Fechou os olhos
Ele agarrou-a com uma mão
A outra pousou-a na cabeça dela
Conta quem viu, que estiveram horas assim
A dançar,
Cada vez que ele mudava de passo
Ela deixava-se ir totalmente entregue

Quando a chamaram para ir embora
Ela acordou do sonho
Saiu apressada
Ele ficou especado no meio da pista.

Há quem diga que depois disso
Ela nunca mais lá voltou.

Isabel Cruz/Wind

leia mais Wind aqui.

João Silveira

2006-07-07T19:30:00.000-03:00

3 x 3

olho o ar a claridade
que me rasga e cega.

cego
olho o ar
respirando em vagas
pulsações lentas de luz viva
e línguas celestes ardendo sobre o corpo.

o ar é fogo e luz.

olho o ar e não vejo
as minhas mãos
são reflexos brancos sob um sol branco.
as minhas mãos
perco-as, assustado,
por entre o brilho.

mergulho sobre o peito em esquinas e junções desarticuladas.
cubro-me.respiro sombra.

§

respiro
e penso poder tornar-me luz pura
num único feixe cruzando
janelas e olhos.

reinventando sóis.
me.
em sóis.

§

e se me ausento por vezes
projectado-me a partir do meu corpo erecto
lançando-me de encontro ao chão
derramado
derramando-me,

se o faço por vezes
é na esperança de me alargar
e estender,
líquido.

insubstância real.
inominável.

leia mais João aqui.

Jorge Castro

2006-06-24T15:30:00.000-03:00

da arte poética

a rima no alfobre onde se arruma
a quadra mera estrofe ou um soneto
se arrimada a ritmo doce em sumaúma
da palavra silabada qual ornato
não tem tempo nem lugar e cada uma
criará outro alimento ao entreacto
onde até o mar azul se faz de espuma
onde até o céu de anil é de outro trato
dando corpo e alento vário à ideia bruta
num afago que afeiçoa a alma à outra.

leia mais Jorge aqui

Júlio Amaral Melo

2006-06-09T08:26:00.000-03:00

Edward, O Mala

Quando Márcia chegar:
eu quero um poema lavoura.
colocarei meus cabelos
à disposição da tesoura

do Edward, segurarei o coração a disparar.
o desespero vai dá 1 rolê com as andorinhas.
vou poder trocar figurinhas
com a médica, (sazão do arar
desse agrícola), menos bobo quão mais tolo.
ñ vou pedir autógrafo, mas vou tentar 1ma foto!
se um peixe rolar, ou um bolo:

vai ser porque bancarei num lugar legal
que escolherei ou ela quiser fugir dum barulho de moto.
(ñ direi nada), contemplarei-a, se olhos forem mingau.

...

Onde você estiver, Júlio, para sempre o meu beijo.

leia mais Júlio aqui e aqui.

Jorge de Sena

2006-05-28T00:42:00.000-03:00

As mãos dadas

Um dia me falaste,
e as árvores morriam galho a galho seco.
Havia flores, recordo.
Havia ruas, aí também recordo.
E escadas
vazias.

Não me falaste, não.
Fui eu quem perguntou,
beijando-te tremente, quantos anos tinhas,
e o teu nome.

Não tinhas nome; ou tinhas, mas não teu.
E a tua idade, as tuas mãos nas minhas.

Jorge Luis Borges

2006-05-07T20:58:00.000-03:00

Dime

Dime por favor donde estás,
en que rincón puedo no verte,
dónde puedo dormir sin recordarte
y dónde recordar sin que me duela.

Dime por favor dónde pueda caminar
sin ver tus huellas,
dónde puedo correr sin recordarte
y dónde descansar con mi tristeza.

Dime por favor cuál es el cielo
que no tiene el calor de tu mirada
y cuál es el sol que tiene luz tan sólo
y no la sensación de que me llamas.

Dime por favor cuál es el rincón
en el que no dejaste tu presencia.
Dime por favor cual es el hueco de mi almohada
que no tiene escondidos tus recuerdos.

Dime por favor cuál es la noche
en que no vendrás para velar mis sueños...
Que no puedo vivir porque te extraño
y no puedo morir porque te quiero.

Um breve retorno à letra E:

2006-04-27T08:16:00.000-03:00

S O N E T O

Sou neto das tempestades
que sopram pelos desertos
um destino de saudades.
Com seus nós quase desfeitos

eu trago a garganta aberta
escancarada vazando
uma voz suja de terra
que filtra os dias e as noites.

Na ponta de minha língua
o tempo acaba ou começa?
Brota em mim o som da flauta

brota mais — a flor do sangue —
ao sol que queima sem pena
nesse deserto tão grande.

Elizabeth Hazin

Jacineide Travassos

2006-04-19T08:04:00.000-03:00

Natureza Móvel com Peixes Vermelhos

O mundo faz-se do olhar
espaços sugeridos pela diagonal
planos sem volume
dissolvem-se na memória

As mãos lentamente
erguem a escritura das ondas
O olhar afoga-sepor entre o anil do céu
e o musgo das árvores
compõe-se o quadro dos amantes
navega-se sobre as águas do ar
plumas semeadas de olhos

O navio alça-se pássaro
lança-se em águas etéreas
a âncora faz-se ânfora
os corpos entrelaçam-se
na trilogia do sonoro do diáfano do móbil
na ânsia do toque
os olhos
mergulha-os no aquário
com peixes vermelhos

leia mais Jacineide aqui.

Joaquim Cardozo

2006-04-12T12:11:00.000-03:00

Tarde no Recife

Tarde no Recife.
Da ponta Maurício o céu e a cidade.
Fachada verde do Café Máxime.
Cais do Abacaxi. Gameleiras.
Da torre do Telégrafo Ótico
A voz colorida das bandeiras anuncia
Que vapores entraram no horizonte.
Tanta gente apressada, tanta mulher bonita.
A tagarelice dos bondes e dos automóveis.
Um carreto gritando — alerta!
Algazarra. Seis horas. Os sinos.

Recife romântico dos crepúsculos das pontes.
Dos longos crepúsculos que assistiram à passagem dos fidalgos holandeses.
Que assistem agora ao mar, inerte das ruas tumultuosas,
Que assistirão mais tarde à passagem de aviões para as costas do Pacífico.
Recife romântico dos crepúsculos das pontes.
E da beleza católica do rio.

José Carlos Ary dos Santos

2006-04-06T10:08:00.000-03:00

A Máquina Fotográfica

É na câmara escura dos teus olhos
que se revela a águaágua imagem
água nítida e fixa
água paisagem
boca nariz cabelos e cintura
terra sem nome
rosto sem figura
água móvel nos rios
parada nos retratos
água escorrida e pura
água viagem trânsito hiato.

Chego de longe. Venho em férias. Estou cansado.
Já suei o suor de oito séculos de mar
o tempo de onze meses de ordenado;
por isso, meu amor, viajo a nado
não por ser português mal empregado
mas por sofrer dos pés
e estar desidratado.

Chego. Mudo de fato. Calço a idade
que melhor quadra à minha solidão
e saio a procurar-te na cidade
contrastada violenta negativa
tu única sombra murmurada
única rua mal iluminada
única imagem desfocada e viva.

Moras aonde eu sei.
É na distância
onde chego de táxi.
Sou turista
com trinta e seis hipóteses no rolo;
venho ao teu miradoiro ver a vista
trago a minha tristeza a tiracolo.

Enquadro-te regulo-te disparo-te
revelo-te retoco-te repito-te
compro um frasco de tédio e um aparo
nas tuas costas ponho uma estampilha
e escrevo aos meus amigos que estão longe
charmant pays the sun is shining
love.

Emendo-te rasuro-te preencho-te
assino-te destino-te comando-te
és o lugar concreto onde procuro
a noite de passagem o abrigo seguro
a hora de acordar que se diz ao porteiro
o tempo que não segue o tempo em que não duro
senão um dia inteiro.

Invento-te desbravo-te desvendo-te
surges letra por letra, película sonora,
do sendo à vogal do tema à consoante
sem presença no espaço sem diferença na hora.
És a rota da Índia o sarcasmo do vento
a cãibra do gajeiro o erro do sextante
o acaso a maré o mapa a descoberta
dum novo continente itinerante.

Jorge Fernandes

2006-04-02T06:35:00.000-03:00

Meu Poema Parnasiano Sem Número

Ligo a chave propulsora dos meu nervos
Pra melhor sentir toda a emoção que me rodeia...
Que vontade de produzir sonetos...
Trancar-me nos quatorze versos
E berrar sonoridades aos quatro ventos
Pra sensibilizar românticos...
Mas o diacho do ganzá das ruas me perturba...
Jazibande de uma figa! que doidice
De vai-e-vem de overlandes, buíques e chevrolés...

— Ô do cassetete — pára este clube carnavalesco
Que estamos na quaresma! eu sou um grande poeta
De mil oitocentos e noventa e tantos...
Trago de imaginação milhares de sextilhas
E uma miríade de sonetos...
Quero cantar os prós homens... fazer a apologia
De Gutembergue — do incêndio de Roma — das aventuras
De Dom Quixote
Passam bufando motocicletas e os bondes chiando as rodas nos trilhos...

Carroças de gelo... pregões...
Eu não compro jornais nem quero saber se
Lindembergue atravessou Neiorque-Paris — eu quero
A placidez de um lago suíço — um céu de África — uma paisagem de Veneza.
Mas a grande vida brasileira esbarra a inspiração
do pobre poeta que na sua terra tem palmeira
Onde nunca cantou o sabiá... ( Ele só canta no mufumbo e nas catingas...)

Jussara Midlej

2006-03-25T11:40:00.000-03:00

(Deter)minação

Faço minha vida — parcerias —
acaso e sorte, causa, (e)feitos, jeitos...
Se não me apraz
me ergo e
— livre arbítrio, tudo mudo

(re)descubro rotas, movimentos de fuga,
refúgios, quebrantos...
Se não me apraz
me ergo e
— livre arbítrio, tudo (re)ajusto

vem miscelânea-surpresa
— e convida de novo a
possíveis (im)possibilidades:
encaminhar (des)caminhos
(re)desenhar rotas minhas

me ergo e
— livre arbítrio, tudo mudo, fala
de (re)ajustes, (a)jeitos
de complexos (tre)jeitos.

(Des)associada, a vida é clara: rala.

Jarbas Martins

2006-03-17T10:29:00.000-03:00

Soneto

onde se trata da matéria do canto e
de concerto (enguiçado) no ar

É de surpresa real, e não de invento,
que meu canto se nutre. É de nonada:
gaivota em pleno vôo e mar e vento —
viva escritura, sob o azul, lavrada.

Ante o que é breve e passa, pouco intento:
expurgo a vã palavra. (Nada, nada
me desconcerta mais do que o evento
de vê-la, nesta folha, restaurada).

Se me ocorre o poema, apenas tomo
o tempo em que ele paira, irresoluto,
entre a consumação e o desacerto.

Mas se me esvai, deixo-o de lado como
um canto que se perde, sem reduto,
enguiçado, no ar, o seu concerto.

Julieta Lima

2006-03-07T11:30:00.000-03:00

De noite
quando todos dormem
saímos voando
— asa ante asa —
até à estrela combinada

Os inocentes dormem
enquanto nós
por entre sóis e escarpas
ardemos enlaçados

E ao amanhecer
— asa ante asa—
serenos saciados

Voltamos
e nos respectivos leitos
aquecemos os pés no calor
embirrante
dos mortais que enganamos.